Certains jours d’hiver, nos yeux s’égarent à force de scruter le gris des nuages, et soudain, c’est là, devant nous. La porte du ciel s’entrouvre, et une lueur apparaît.
Un losange rose, un trou dans le blanc, entre l’ombre et la lumière. Ce pourrait être la graine du printemps qui a fait craqueler le givre. Ou alors, il s’agit du jardin d’Aphrodite derrière les nuages, où l’amour se tisse en secret, comme le font le soleil et la lune. Je préfère l’appeler l’Interstice.
Ce passage discret et bref, cette lueur qui danse et disparaît avant qu’on ait pu la saisir.
C’est le trésor des cieux blancs de l’hiver, que ceux qui regardent souvent le ciel ont plaisir à trouver. Entre le rêve et le ciel, il existe peu de choses.
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