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La oscuridad abrigó sus palabras y le dio techo a sus intenciones. Escribió en el aire cada una de sus creaciones y se limitó a verlas alejarse empujadas por el viento. Todo lo aprendido desapareció. Ahora es una página cargada de signos sin conceptos ni significados. La tinta roja chorrea por el margen y alcanza cada renglón. La piedra afila el lápiz. Y el verbo mata otro personaje.
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Microrrelato: EL VERBO MATA.
02042025 - Abrazos.
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Hay desafíos que proponen muertes. Y a veces, esas muertes son más que necesarias. En mi barrio convive con la realidad una esquina que no existe, ni existió ni existirá jamás, pero es ahí donde sucede todo lo que merece ser entronizado en un recuerdo: un punto de encuentro entre lo que fue, lo que es y lo que podría ser. Y las muertes no son simbólicas, sino narrativas, relatos de amanuenses mancos, de ciegos escritores, para sordomudos lectores. En esa esquina, todo sucede. Ahora, vos, yo; y una muerte que aún no ha nacido.
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Microrrelato: PUNTO DE ENCUENTRO.
02042025 • Abrazos.
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Me convertí en el fantasma de mis amigos pasados. Soy la desaparición que hace posible los chismorreos más sutiles o aberrantes, depende de la marca de cerveza.
-¿Te acuerdas del juanlo?
-Me acuerdo, pero ya no lo tolero.
Y ahí andaré en la memoria de unas y otros. Cadena en tobillo. Por obra y gracia de mi recuerdo que inyecto desde este presente sin desespero.

Hay bestias acechando en la esquina más diáfana del barrio. Se presentan bajo una falsa e imperturbable cordialidad y respeto. Sus disfraces y puesta en escena son admirables e impecables, pero lo que no te dejan ver es lo que realmente te consume. No temen ser descubiertos, el miedo los mantiene alerta y preparados. Ayer por la tarde, un turista fue su presa. Y por la noche, hubo leña, fuego, brasas y perfume de carne asada.
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Microrrelato: BRASAS Y PERFUME.
31032025 • Abrazos.
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Lo que estaba pasando mientras yo escribía el verso «me escuece que no hay matches, que no hay cerillas para volver a quemarme, que he incendiado todas las apps, que no conozco a nadie; cómo voy a volver a la pomada y el cuidado remordido sin un nuevo quemazo.»:

Tras toda la tarde haciendo pasteles, mi compañera de piso, enferma, comienza a hacer su cena. Deja la sartén cubierta sobre el fuego encendido y se va a dormir.

Esta semana escribí en la clase del Taller de escritura un microrrelato con un poquito de sentimiento. Me parece curioso que con las palabras aleatorias en escritura automática me saliera algo así.

mcallus.net/2025/03/15/taller-

mcallus.netTaller de escritura creativa 2024/2025 – Semana 25: Actividad de clase – El Laberinto de McAllus

Microrrelato: Dios Máquina

El Dios Máquina se alzaba entre las nubes, arcaico y milenario. Mantenerlo vivo requería el esfuerzo de oleadas de operarios que trabajaban en turnos interminables, parando escasamente para comer y dormir. Al principio la casta de los Constructores pensó que lo más difícil sería retenerles en la cadena de montaje, entre implacables engranajes, remaches al rojo y pozos de vapor abrasador. Sólo ellos conocían el secreto tributo en sangre que hacía refulgir el bronce e impedía que el dios se desmoronase. Sin el sacrificio inconsciente de los trabajadores, su existencia no tendría sentido.

Para ocultar aquella oscura realidad inventaron una historia, una fábula de dictadores, villanos, héroes y revoluciones, un cuento con el que al final del día cada habitante que recorría las entrañas metálicas podía soñar con ser libre. De cuando en cuando les hacían participar en esa representación y observaban sus efímeras satisfacciones. Para su sorpresa, nadie puso nunca en duda lo burdo del guión ni a sus torpes intérpretes. Resultó que, en el fondo, a aquella masa ciega le daba miedo imaginarse más allá de la sombra construida con su propia esclavitud.

#microrrelato Firmó un contrato con el Diablo para poder tener más tiempo para jugar al rol. A cambio, vendía su alma inmortal para dirigirle al propio Diablo durante el resto de la eternidad.

Mala suerte para el Diablo: pronto se hartó de sufrir un TPK diario.